前几日，生物老师说要带上学期的书，我们在家翻箱倒柜地找，偶然翻到了一个小盒子。
盒子微微褪色，上面的卡通不似当年那番灵动，失了光泽，暗了眼神，盒子定格住了时间，让我记起了已经尘封许久的过去。
打开盒子，一又叠本子静悄悄地躺在里面。这是我小时候的本子，封面上写着大大的我的名字。字的结构毫无章法，现在看来幼稚至极，那时却是一撇一捺认认真真地写的，写出来还自信感十足，特地向妈妈扬了扬本子，问她：“好不好看，妈妈？”她轻笑不语。
后来啊，我又写出了自认为更好看的名字，于是原来那本就沦为涂鸦本了。翻开本子，尽是些天马行空，不着实际的胡乱之作。可正就是这些小小的画，陪伴了我许多日日夜夜，我画云，画树，画人，看到什么就画什么，没什么新奇的就创造出一个灰白、彩色没有关系，画由心生，我当时想要的，也许就是一份快乐，亦或是来自于老师、爸爸妈妈的一份赞许。
有一页画的是花。纸上缀满了花，是桃花、梨花、还是樱花？我分不清楚，一个圆，外面六瓣花瓣。那时的花一定很美吧，我才会这么高兴一下子画了几百朵花，还笨笨拙拙地写下了“天女散花。”虽然只有花，没有树，一幅不能算画的画，我却极力想要记起，那天，我是怎样蹦蹦跳跳牵着妈妈的手，乐呵呵地走，可是，记起的是一片空白。小时候的画，习惯了残缺，觉得开心就好，何必在意太多；现在……习惯了完美，追求于完美，谁知，在寻寻觅觅中，一恍然，记忆最常任上的东西悄然消失，灵性与最初的容易感动，终于披上了坚强的外衣，走上了名叫冷漠的道。
今天我所画的，依旧残缺，整齐的、看似完美的太过于教条，我不画，我戏称自己是“自闭症儿童。”别人画的是一个个整齐的圆，我却仍习惯于画上一朵童年的花，然后配上一句后主词：忙杀看花人。
樱花又开了。童年的花呢？还在远处开得如火如荼吗？此刻，南国正芳春，看花的人是否如当初一样，怀着同样的心情呢？
花开了，忙杀看花人。