在南国不下雪的冬天，
在叶落却开花的窗前。
我习惯了用回忆，
作画与你。
我画了儿时，
被岁月尘封的秋千。
我画了秋千上，
被冰霜凝固的誓言。
但我画不出你——
虽然一病多年，
在我眼里，
你依旧有那么年轻的容颜。
我是真的在许多个夜晚，
听到过你深情地呼唤。
我是真的一回又一回，
盼望着月缺再月圆。
竹林轻掩的老屋旁边，
是否还有童年的笑脸。
因为多年不见，
我尽量把自己看得卑微一些，
再卑微一些。
直至思念，被无眠挤压成床头，
那一摞厚厚的诗篇。
听说那些懵懂的爱情，
回去过那条月白风清的小河边。
听说父亲憔悴的背影，
敲击过老屋斑驳的窗沿。
而现在，在南国不下雪的冬天，
任我如何无力地呼喊，
山水依旧倔犟地沉默。
一如父亲那沟壑纵横的脸，
盛满安详，
写满期盼。